Soy un yuyo

Resulta que estaba yo un día como cualquiera sentada delante del maldito ordenador y me entra un email. De un Señor (así con mayúsculas, y que sepas, Ricardo, que no es cosa de la edad) que conocí hace unos 6 años en el que fuera el Primer Congreso de Tipografía de Valencia.

Dió, en aquel entonces, una ponencia y un taller de caligrafía al que no pude entrar porque, evidentemente, todo el mundo quería estar allí y no había plazas ni mesas suficientes. Pero la casualidad hizo que termináramos almorzando junto con tres colombianos con los que yo había hecho migas por los pasillos: Andrés, Henry Naranjo y otro chico del que se me escapa el nombre en este momento.

Hacía mucho que no sabía nada de él, pero su email coincidía con que unos días antes había visto que ¡por fin! estaba invitado a dar una charla de las grandes, para todo el mundo, en la cuarta edición del congreso. Era lógico, esta edición está dedicada a la letra dibujada, que es lo que Rousselot hace mejor que nadie, porque lo hace no sólo con técnica y práctica y experiencia, sino también con ese amor y fascinación por las letras que le viene de chiquito (lo sé porque nos mandó unos textos que cuentan la mismísima génesis de su proFEsión).

La cuestión es que se lo dije: la alegría que me dio que estuviera ahí, en ese congreso tan bien organizado (lamentablemente, me salté la segunda edición y la tercera, a la que fui, por cuestiones de la crisis, estuvo poco poblada de asistentes… sobre todo había mucha ausencia de lationamericanos, como el lógico, a pesar de que se hizo una exposición de Tipos Latinos).

Y me contó que no sólo eso, sino que este año está nominado al Premio Nacional de Diseño 2010, que otros años ya ganaron otros coterráneos como América Sánchez (1992) y Mario Ezkenazi (2000)*.

Yo lo que digo es que hay que ver su página web, la de su empresa familiar (familiar en serio), para estar totalmente de acuerdo con su nominación. Y porque vale la pena conocerlo a él, a su trayectoria y a su manera de hacer las cosas.

Y además, yo espero que lo gane, porque así lo hacen venir a Madrid ¡y nos tomamos unos mates!

*Se puede bajar el catálogo de los Premios con todos los datos desde 1987 a 2008.

Vean más fotos de Ricardo en su estudio.

Informó que sufría taquicardia cada vez que lo veía, aunque fuera de lejos.

Declaró que se le secaban las glándulas salivales cuando él la miraba aunque fuera de refilón.

Admitió una hipersecreción de las glándulas sudoríparas cada vez que él le hablaba, aunque fuera para contestarle el saludo.

Reconoció que padecía grandes desequilibrios en la presión sanguínea cuando él la rozaba, aunque fuera por error.

Confesó que por él padecía mareos, que se le nublaba la visión, que se le aflojaban las rodillas. Que en los días no podía parar de decir bobadas y en las noches no conseguía dormir.

– Fue hace mucho tiempo, doctor – dijo –. Y nunca más sentí nada de eso.
El médico arqueó las cejas:
– ¿Nunca más sintió nada de eso?
Y diagnosticó:
– Su caso es grave.


Eduardo Galenano. Bocas del tiempo.

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Definitivamente. Es grave. La putada es que no es mortal. O menos mal.

Hace rato que no tengo tiempo. Cómo suena eso. Pero acabo de ver este video, y como casi me hizo llorar, lo comparto.

En el estado de California, donde el matrimonio homosexual estaba permitido, fue retirado este derecho a los ciudadanos con lo que se llama la Prop 8, no sólo quitando un derecho a muchísimos ciudadanos en el futuro, sino además, volviendo ilegal muchísimos matrimonios preexistentes.

Lo que yo pienso es que no se pueden quitar derechos. A nadie.

Pronto estrenarán un documental sobre el tema: 8: The Mormon Proposition

¡Ah! La canción es Fidelity, de Regina Spektor.

Pregnante. Esta palabra me trae a menudo problemas. Me dicen, sobre todo en España, que no existe porque no aparece en la RAE... en realidad, existe la palabra pregnancia, pero pregnante, como adjetivo, no, no aparece…

Pero yo sé que es una palabra que existe, está en absolutamente todos los libros que he leído sobre diseño y comunicación visual en castellano (original o traducido) y refiere al grado en que las formas que cumple la Ley de Pregnancia, o leyes de la Gestalt (digamos que esta es una explicación super-resumida para los no-gráficos, para no aburrir).

Bueno, como yo estoy más que dispuesta a que me corrijan los textos, especialmente si tengo el honor de que lo haga mi estimado P., marido de mi querida amiga P. y un verdadero erudito en temas de lenguaje, tenía que darle rienda suelta a mi cabezonería y averiguar de una vez por todas, si pregnante es una palabra que existe y se puede usar.

Entre otras cosas, descubrí que existe con el significado que le damos en diseño, tanto en francés como en italiano:

prégnant: dont le sens peut être facilement décelé; qui s’impose comme une évidence.
pregnante: agg (fig) (frasi, parole) pregnant, meaningful

Pero fuí un poco más lejos, y desde la página web de la RAE, mandé una consulta ¡y me respondieron super rápido!

Me dicen que:

“El término pregnante no figura en el DRAE. Lo recoge el Diccionario del español actual de M. Seco como literario, con dos acepciones, ‘hinchado o abultado’ y ‘pleno de significado’.”

No es exáctamente lo que significa en el contexto del diseño gráfico, pero existir ¡existe!

Por cierto, disfruto mucho cuando alguien que sabe más que yo de algo –casi todo el mundo– me corrige y me cuenta el por qué de sus correcciones, ya que siempre aprendo algo nuevo… hoy mantuve una charla de más de media hora por teléfono y me siento ¡más ilustrada!

Una vez más, el grande de Tute.

Lo vi en El Estafador, esa gran recomendación de mi amiga G.

Varias primaveras atrás,
el viento cambió
y una canción
me trajo hasta aquí

Un 27 de abril de 2003, llegué para quedarme y ni yo misma lo sabía. Había venido antes, a finales de 2002 pero no sabía entonces que apenas iba a volver por mes y medio a Argentina, a cerrar asuntos laborales, juntar mis cuatro libros y volverme a vivir acá.

Hace siete años la vida me sorprendió con todos los astros alineados para dar un paso que jamás me había siquiera planteado. La sorpresa más bonita de mi vida, la certeza de querer como yo no sabía que era capaz. Una de esas sorpresas grandes, demasiado grandes. Y a la que le puses huevos (con aviones incluidos).

Durante siete años, la vida me siguió dando sorpresas, en general desagradables. Me dio cosas lindas también, por supuesto. Pero las sorpresas fueron desagradables. Ahora pienso que en realidad eso es bueno. Que las cosas feas me sorprendan, me hace pensar que en realidad soy una optimista, sobre todo con la gente.

Por suerte, tuve la conciencia de haber ido construyendo un nido, una red, un colchón. De gente, claro. Gente linda, audaz, mucho más valiente y grande que yo. Gente que hoy es parte del día a día y que sabe que yo acá no cuento ni la cuarta parte de lo que me pasa porque me pasan muchas, muchas pero muchas cosas. Y lo saben porque siempre, siempre me escuchan.

Siete años después, con muchas más heridas cerradas que abiertas (en eso tengo suerte y una buena cicatrización) alucino cuando miro alrededor y para adentro y descubro que, aunque haya salido mal, que salió, haber venido por amor cada vez me parece menos cursi y más valiente.

Y que mañana será otro día. Un día, tu tía.

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